OS CERTOS, O CARNAVAL ou simplesmente NO MEU TEMPO...

Vem ano, passa ano, e a ladainha continua a mesma.
-O Carnaval não é mais como era antigamente... Como se fosse possível alguma coisa parar no tempo para ser igual à antigamente.
Vou mais, com a globalização tudo é possível. Meu filho está na Austrália e lá praticamente ninguém sabe o que é o tal carnaval. Talvez pensem que é uma excentricidade dos trópicos. Farão alguma analogia com o carnaval de Veneza, ou de Munich?
Para alguns o carnaval da Marquês de Sapucaí é uma deformação, uma aberração, um espetáculo artístico-comercial.
Para outros o carnaval da Bahia é o espetáculo grotesco de uma turba ensandecida.
Outros dizem que o carnaval já terminou e o que existe é um bom feriadão.
Os bailes de carnaval são meros espectros decadentes das festas burlescas d’antanho.
No fundo, no fundo, acho que se idealizava o carnaval do passado, que não se aceita que o carnaval de hoje seja o que cada um quer que seja. É difícil aceitar o fato de que não se encontra algo que em verdade só existe na imaginação.
Muitas vezes acredito que o aumento de opções, tão alardeado, que recebe loas em prosa e verso, não é de agrado da grande massa que preferia que tudo continuasse resumido a um certo ou errado.

Por uma questão de segurança. Que tudo mude, sem nada mudar...

AVENTURAS BURLESCAS E SEXUAIS

Está chegando o Carnaval e com ele vão se atiçando as fantasias de quem ainda o curte e de lembranças de quem já o curtiu. Enquadro-me entre os últimos.
Lá no início dos anos 70, numa viagem dos meus pais, fiz uma festa na minha casa em Livramento, cobrei entrada e com o dinheiro ganho fui para o Rio (Ou seja, se tivesse sido empresário da noite talvez estivesse rico.).
Em lá chegando, no Rio, é óbvio, ó desatentos, fui para a casa de um tio que aprontava todos. Pelo cargo que exercia pululavam em sua mesa convites para as mais diversas festas. Ele selecionou as VIP’s para ele e me deu o resto.
Mas o filé mignon (Ô seu Aldo, como é que é filet mignon em português?) seria proporcionado por um primo meu que trabalhava na Globo e era o selecionador das candidatas a chacretes.
De sobremesa tinha um outro primo meu que se fantasiava de repórter fotográfico da revista Manchete, que era o up-to-date da cobertura dos folguedos momescos e que também servia algumas iguarias finas, para quem, na época, achava que ética era faturar o máximo possível de mulheres, para deixa-las felizes (Pretensão e água benta cada um usa quanto quiser.).
Dados os prolegômenos, vamos aos detals, como diríamos na minha Macondo quando se queria bancar o malandro (Hoje seria ixperto.).
As festas do meu tio foram um tiro n’água. Não é à-toa que ele refugou os convites que me deu. Festas para um bando de coroas (Agora me flagro que eram mais moços do que eu sou hoje. A relatividade, Ah! a relatividade das coisas e dos tempos.). Talvez aproveitasse eu mais, se não fosse o fato de que eu fora ao Rio em busca de festas com Musas. Na única em que eu entrei e pensei; -Oba, nesta eu vou me dar bem! Pois tinha um monte de mulher gostosa com pouca roupa. Foi a maior zebra, o maior mico. Uma festa de travestis, da qual saí o quanto antes. Já imaginaram, eu, um baita machão de Sant’Anna do Livramento, num baile de travecos? Era coisa de eu me mudar para Zanzibar ou para uma ilhota perdida no meio do rio Uruguay.
Já com meu primo da Globo a coisa foi de fazer o Calígula babar de inveja. Gente, o que o mulherio fazia para ter a chance de fazer um teste, só o teste, vocês não imaginam. Coloquem mais adereços nos vossos pensamentos porque eles são pobres, paupérrimos frente à realidade que me deparei.
Finalmente, o meu primo que se fantasiava de fotógrafo da Manchete me proporcionou momentos hilários. É lógico que fiquei ali só de olhante. Mas valeu a pena. As gostosonas, as popozudas, as cachorras (Tenho de atualizar o meu vocabulário se não vão começar a me designar como velho, o que obviamente eu não sou!) quando o viam adentrar no salão enlouqueciam.
Mostravam tudo que podiam mostrar, davam show (perdão seu Aldo), eram todas sorrisos e afetos para ele. Às mais atraentes ele pedia o telefone, ou melhor, mandava passar no apartamento (ele chamava de estúdio) para fazerem mais fotos, para o caso daquelas não terem ficado boas. Dizia, é lógico, que levassem a fantasia junto. Infelizmente da seqüência eu não participava. Era tudo gente fina de Sírio-Libanês para cima. Mas todas tinham o sonho de figurar nas páginas da Manchete (Justiça seja feita ao meu parente. Ele nunca disse que era fotógrafo da Manchete e nunca prometeu por alguém nas páginas da revista.), nem que para isto tivessem que dar, e davam, não importava marido, família, status social.

Ah! A Vaidade Humana, quanta concupiscência ocorre graças a ti! Quanta luxúria saciada!